10 centímetros al mes

Este blog está muerto. Hace tiempo que lo sé, pero no me decido a enterrarlo todavía. Cierta dureza en la sintaxis, dice Aulicino. Yo diría, sin tanto rodeo, cierta paja verbal, cierta fiaca en las muñecas. Esto es lo que hay: diez centrímetros al mes, letra en franca descomposición, vidrio que no brilla ni se apaga. Voy juntando las flores para su funeral cantado.

Blog bastardo

El impulso me duró dos días. Creo que nunca entró nadie.

http://putasyverduras.blogspot.com/

Iglú

Y mientras el esquimal de mi amigo
busca su cara en la tele,
mientras se hunde despacio, foca hipnotizada,
en los hielos profundos del agua de la tele,
yo lo miro y le digo
podés bajar un toque el volumen?
El buzo me mira y emprende el regreso,
vuelve desde el fondo erizado del vidrio,
se saca las antiparras, toma aire
y me dice
podés correr un cachito tu vaso que no veo un sorete?

Salpicón Yucateco

La foto es mala y apenas se distingue lo que cuelga del cable. Es un par de botines. Botines de futbol, de los baratos. A plena luz del día, bajo el cielo flojo y aburrido de noviembre, el jugador descubre de pronto que se confundió de partido y cuelga por un tiempo sus botines en el aire.

Para el alivio del tallerista errante

Método fácil y rápido para ser poeta
www.enfocarte.com/5.25/X-504/para_ser_poeta.pdf

Catedral de Cuzco

Altura y Pelos

de César Vallejo


¿Quién no tiene su vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarro contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay! yo que sólo he nacido solamente!

En septiembre!

Desempleo

por ote


Pesan torpes
las manos en el lunes
como dos tarántulas obesas.
La mañana se dispersa
sin corbata
y en algún sitio impreciso del cuerpo
vuelve a cansar el calendario.
No hay forma contra el día:
asistimos a él sin acuerdo
y nos echa siempre
a patadas.

Monserrat

por ote


Aquí estallan las bolsas de basura
como estómagos heridos,
el pan en la baldosa,
los frascos, la ensalada,
restos de un almuerzo ajeno
que el bisturí del hambre desordena.
Por la noche el barrio es un quirófano,
una sala de rabia intensiva,
una guardia de cartón;
yo veo mis despojos como gasas,
inútiles en la hemorragia de la historia;
reconozco mis piezas, mis envases,
pedazos del día consumido,
pequeños cadáveres del hogar
aún tibios en la sombra.
Ahora el barrio se desangra,
se pudre lentamente,
y a mi calle llegan perros
que pasan, olfatean y se pierden
arrastrando sus lenguas
por el piso.

Más Pessoa

“Cultivo el odio a la acción como una flor de invernadero. Me jacto ante mí mismo de mi disidencia con la vida” (Fragmento 103, del “Libro del desasosiego”).

Repercusión mediática

Caída libre

por ote


y encontrarse así de pronto,
de pie y entibiando la losa

qué escándalo

la diestra
contra el azulejo,
la zurda un poco más abajo,
rendido el esqueleto hacia delante

acá se van los bailes, las canciones,
la noche acumulada en cada copa

se va la madrugada detrás del remolino,
se pierde para siempre
en la baraja

caída libre del sueño en las burbujas

golpazo del alma contra el día

escandalosa recepción del cuerpo
en la mañana

Pessoa

“A veces me sucede, y siempre que me sucede es casi de repente, que en medio de las sensaciones me brota un cansancio tan terrible de la vida, que no tengo ni siquiera la más mínima idea de cómo dominarlo. Para remediarlo, el suicidio parece incierto; la muerte, aun cuando suponga la inconsciencia, es poco todavía. El que siento es un cansancio que ambiciona, no el dejar de existir –lo que puede o no ser posible-, sino una cosa mucho más horrorosa y profunda, como es el no haber siquiera existido nunca, no haber sido nunca de ninguna manera”. (Fragmento 140, del “Libro del desasosiego”)