días hábiles

Sindicalismo

2010-09-01T11:22:00.000-07:00

por Fabián Casas

No te dejes engañar
por el papel brilloso de los chocolates
ni la vista iluminada de la ciudad cuando oscurece.
No te distraigas
con los que se fotografían en familia,
alzan trofeos,
o se muestran seguros
en las revistas de mucho tiraje.
Que tu corazón esté
con los que viven solos,
los que saben que un par de tragos
jamás abolirán el azar
y por eso forman parte de este estúpido club.

Besos en la cocina

2010-06-08T19:36:00.000-07:00

por ote

Tiene la perfección de una huella digital, pienso mientras inspecciono el pegote carmesí que Laura dejó estampado en el borde del vaso. Es un beso digital, me digo, un autógrafo espeso de su boca. Abro la canilla y cargo la esponja con detergente, pero la imagen reciente de esos labios engominados y carnosos abrazándose salvajemente al vidrio, arrugándose de placer, curvándose hasta formar una mariposa tierna y apretada, me obliga a suspender cualquier esfuerzo. El agua corre abajo sin parar pero yo necesito hamacarme un rato en esos labios, tirarme una y otra vez por el tobogán de su nariz, sopesar desde esa altura la firmeza incierta de sus tetas. Esta última visión me produce un arrebato masivo, el mismo que sentí hace apenas un rato cuando Laura, inclinada en el sofá, levantó el mentón por encima del hombre de Federico y me regaló una mirada distinta, que yo juzgué peligrosa. Ahora, el respaldo apenas hundido y la forma frutal que su peso dibujó en el sofá, son el testimonio inquietante de su visita. ¿Por qué vino al cumpleaños de Florencia si es obvio que entre ellas está todo mal? ¿Por qué lo trajo a Federico? ¿Vino a provocar? Miro de nuevo el vaso de Laura como buscando respuestas y apoyo mi pulgar sobre su marca de rouge, lo deslizo lentamente de un lado a otro, presiono con más fuerza hasta sentir que se hunde en sus labios. Frente al sofá, en la mesa ratona, el cenicero revienta de colillas y parece un bosque talado. “Son las estacas que Florencia desparramó para marcar su territorio”, pienso mientras confirmo que, efectivamente, son sus cigarrillos. El chorro de agua golpea seco en el fondo de la pileta y produce un rumor sordo que se expande por la casa y se confunde con los motores de los autos que aún circulan por la calle. Levanto el vaso de Laura como quien intenta un brindis con el aire y, tras mirar bien a los costados, me lo llevo a la boca. Florencia duerme celosa en nuestra cama y, en secreto, yo me beso con Laura en la cocina.

Muerte en el 60

2009-10-07T15:27:00.000-07:00

Poesía es aprender a callar.
A veces poesía es enmudecer
y morir.
Yo miro sus manos
colgado de la agarradera,
y miro también sus tetas, alternativamente.
La mujer que duerme abajo, sentada,
tiene los dedos finos y duros como balas,
y dos bombas molotov en la repisa.
La perspectiva es ciertamente belicosa.
El colectivero pega entonces un volantazo
y encara raudo por Junín.
Ella abre los ojos y me mira.
La mujer de manos de misil
descubre espantada que la miro
y tras considerarlo un poco,
alza su diestra y me dispara.
La muerte tiene el sabor
de un enamoramiento repentino,
o de un poema fulminado
por un balazo en el 60.

La soberbia del lobo

2009-09-20T12:02:00.000-07:00

Por aquel tiempo yo vivía en Recoleta
y no tenía amigos.
Quería ser juglar
y componía canciones de noche,
encerrado en la cocina.
Me gustaba cantar con la luz apagada
o bajo la luz frugal de una vela:
había un público devoto tarareando allá en el fondo.
A veces faltaba a la facu
y me quedaba tocando hasta tarde,
resolviendo acordes,
ajustando estrofas.
Cuando no había nadie
-cuando sabía que nadie vendría-,
me grababa con un walkman japonés
y luego me escuchaba tirado en la cama,
con los ojos abiertos, reflexivos.
Estaba enfermo o loco o viejo.
Creía en la soledad.
Me obsesionaba la muerte.
Estaba persuadido de algo,
intuía alguna cosa.
Era soberbio, arrogante,
tímido, escrupuloso.
Dormía mucho.
Estaba loco o triste
o viejo.
Creía en la soledad.
Cantaba en a la cocina.

Sucutrule

2009-09-04T16:57:00.000-07:00

Jura que es Branca, pero sé que me engaña. Lo vuelvo a probar y confirmo que no, no señor, no es Branca, de ningún modo. Si algo aprendí en estos años -le digo con la dulzura de un auténtico acreditado- es a distinguir el sabor de un Branca. El Branca es único, le digo. Se fastidia. No le gustó el remate televisivo. Ahora vuelvo, dice, y se va a buscar la botella para mostrarme que no miente. Mientras se aleja y lo veo achicarse por el pasillo, me viene un dolor parecido al hambre o a la vagancia. Le grito dejá, dejá, no te preocupes, tal vez soy yo que tengo el sabor afectado, comí un chicle hace un rato. Eso último no lo grité, pero sí lo pensé, o lo susurré, no recuerdo. Pasaron unos minutos. Nunca volvió. Entendí entonces que él había perdido en su propia cancha y que no saldría hasta que yo me fuera del bar.

La histeria de las musas

2009-09-04T15:18:00.001-07:00

No quiero el texto. No intento el texto. No me interesa el texto. No persigo su piel ni me conmueve su escote. En esta levedad, o mejor, en esta liviandad, creo, está la cosa. De espaldas a él nos concede a veces algún giño. Olvidándolo, se nos precipita. El cuerpo del texto es el de una babosa tibia torciéndose con la inercia de las putas. Amo el desgano de las putas cuando me miran con la altura de todo su capricho. Amo esas putas llenas de desprecio que miran con los párpados pesados. En esa mirada se escribe. Tal vez ahí, el texto.

Montevideo

2009-08-09T09:30:00.000-07:00

Tiempo charrúa. Llegué a Montevideo hace una semana y parece que hubiera pasado un siglo. Se alenteja el mundo en la ciudad vieja, el río de la plata es un mar de barro y algas, las casas parecen pintadas con pasteles. Me calza bien este modo oriental, sin estridencias pero sin omisiones, un pulso intermedio entre la parranda tribal de arriba y la nostalgia suicida de abajo.

10 centímetros al mes

2009-07-12T13:16:00.000-07:00

Este blog está muerto. Hace tiempo que lo sé, pero no me decido a enterrarlo todavía. Cierta dureza en la sintaxis, dice Aulicino. Yo diría, sin tanto rodeo, cierta paja verbal, cierta fiaca en las muñecas. Esto es lo que hay: diez centrímetros al mes, letra en franca descomposición, vidrio que no brilla ni se apaga. Voy juntando las flores para su funeral cantado.

Blog bastardo

2009-05-12T16:55:00.000-07:00

El impulso me duró dos días. Creo que nunca entró nadie.

http://putasyverduras.blogspot.com/

Iglú

2009-05-12T16:43:00.000-07:00

Y mientras el esquimal de mi amigo
busca su cara en la tele,
mientras se hunde despacio, foca hipnotizada,
en los hielos profundos del agua de la tele,
yo lo miro y le digo
podés bajar un toque el volumen?
El buzo me mira y emprende el regreso,
vuelve desde el fondo erizado del vidrio,
se saca las antiparras, toma aire
y me dice
podés correr un cachito tu vaso que no veo un sorete?

Salpicón Yucateco

2009-02-11T16:29:00.000-08:00

2008-11-29T12:24:00.000-08:00

La foto es mala y apenas se distingue lo que cuelga del cable. Es un par de botines. Botines de futbol, de los baratos. A plena luz del día, bajo el cielo flojo y aburrido de noviembre, el jugador descubre de pronto que se confundió de partido y cuelga por un tiempo sus botines en el aire.

Para el alivio del tallerista errante

2008-10-16T07:48:00.000-07:00

Método fácil y rápido para ser poeta
www.enfocarte.com/5.25/X-504/para_ser_poeta.pdf

Catedral de Cuzco

2008-08-20T18:55:00.001-07:00

Altura y Pelos

2008-08-13T18:08:00.000-07:00

de César Vallejo

¿Quién no tiene su vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarro contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay! yo que sólo he nacido solamente!

En septiembre!

2008-08-08T16:44:00.001-07:00

Desempleo

2008-08-03T10:52:00.000-07:00

por ote

Pesan torpes
las manos en el lunes
como dos tarántulas obesas.
La mañana se dispersa
sin corbata
y en algún sitio impreciso del cuerpo
vuelve a cansar el calendario.
No hay forma contra el día:
asistimos a él sin acuerdo
y nos echa siempre
a patadas.

Monserrat

2008-04-13T10:10:00.000-07:00

por ote

Aquí estallan las bolsas de basura
como estómagos heridos,
el pan en la baldosa,
los frascos, la ensalada,
restos de un almuerzo ajeno
que el bisturí del hambre desordena.
Por la noche el barrio es un quirófano,
una sala de rabia intensiva,
una guardia de cartón;
yo veo mis despojos como gasas,
inútiles en la hemorragia de la historia;
reconozco mis piezas, mis envases,
pedazos del día consumido,
pequeños cadáveres del hogar
aún tibios en la sombra.
Ahora el barrio se desangra,
se pudre lentamente,
y a mi calle llegan perros
que pasan, olfatean y se pierden
arrastrando sus lenguas
por el piso.

Más Pessoa

2008-04-10T07:42:00.001-07:00

“Cultivo el odio a la acción como una flor de invernadero. Me jacto ante mí mismo de mi disidencia con la vida” (Fragmento 103, del “Libro del desasosiego”).

Repercusión mediática

2008-04-07T20:10:00.000-07:00

Caída libre

2008-04-07T10:25:00.001-07:00

por ote

y encontrarse así de pronto,
de pie y entibiando la losa

qué escándalo

la diestra
contra el azulejo,
la zurda un poco más abajo,
rendido el esqueleto hacia delante

acá se van los bailes, las canciones,
la noche acumulada en cada copa

se va la madrugada detrás del remolino,
se pierde para siempre
en la baraja

caída libre del sueño en las burbujas

golpazo del alma contra el día

escandalosa recepción del cuerpo
en la mañana

Pessoa

2008-04-07T08:55:00.000-07:00

“A veces me sucede, y siempre que me sucede es casi de repente, que en medio de las sensaciones me brota un cansancio tan terrible de la vida, que no tengo ni siquiera la más mínima idea de cómo dominarlo. Para remediarlo, el suicidio parece incierto; la muerte, aun cuando suponga la inconsciencia, es poco todavía. El que siento es un cansancio que ambiciona, no el dejar de existir –lo que puede o no ser posible-, sino una cosa mucho más horrorosa y profunda, como es el no haber siquiera existido nunca, no haber sido nunca de ninguna manera”. (Fragmento 140, del “Libro del desasosiego”)

Otra vez en casa

2008-04-06T15:54:00.000-07:00

“La historia de un hombre es un largo rodeo alrededor de su casa”. (Héctor Tizón, La casa y el viento)

Constitución

2008-04-05T16:40:00.000-07:00

por ote

La carne del prójimo,
toda la carne junta, abarrotada,
guisándose en el caldo lento de la tarde.
Sobre las vías recias, en los vagones,
la carne presa en la carne,
los brazos repetidos, la fatiga,
los cuerpos alineados sin concierto,
un enjambre de piernas gastadas
que vuelven del salario
y la obediencia.
Por el curso rígido del hambre,
por el cauce severo del hierro y la pobreza,
los huesos que regresan en silencio,
el día clausurado finalmente,
la vuelta a casa.

Tostadas de pan blanco

2008-04-05T15:45:00.000-07:00